Je ne l'ai pas tuée

Je ne l'ai pas tuée. Ce n'est pas moi. Peut-être que je suis le dernier à l'avoir vue vivante, et alors ? Oui, on s'est disputé. Oui, je l'ai tapée. J'ai commencé par la gifler avec le poing et, quand elle est tombée au sol, je lui ai donné des coups de pied dans le ventre, les côtes, le dos, au fur et à mesure qu'elle se tournait. Ses cris m'exaspéraient. Je lui ai dit de la fermer. Elle a continué. Alors je l'ai frappée avec un tabouret. Il a fini par se casser. J'ai pris le premier objet qui me venait sous la main. Il s'avère que c'était un couteau à pain. Je l'ai planté plusieurs fois, au hasard, sans trop regarder, elle me dégoûtait à se donner ainsi en spectacle, à geindre le visage crispé. Elle n'était plus belle du tout. Elle me révulsait. Ensuite ? Je ne sais plus trop. Je crois que j'ai râlé parce que le sang salissait le carrelage blanc et éclaboussait mes vêtements. Je déteste la saleté. Il me semble que j'ai vaincu ma répugnance à la toucher, que je l'ai agrippée par les oreilles et que j'ai secoué sa tête contre le sol. Qu'elle se taise enfin. Après ? Je me suis relevé, lavé les mains, ai changé de pantalon et de chemise, et suis parti. Mais je ne l'ai pas tuée. J'en suis sûr parce qu'elle grognait encore. Elle est morte toute seule.