La femme de sa vie

Elle était là, devant lui, belle, nue, immobile étendue de fragilité. La blancheur de sa peau, la douceur de ses boucles brunes qu'il effleura timidement, les courbes audacieuses de ses seins, de ses hanches, la grâce de ses jambes… Tous les clichés de la femme idéale étaient enfin compactés en une seule personne. Elle était si jeune, il n'osait la toucher, malgré la tentation irrépressible de la caresser, de s'allonger près d'elle, de poser son visage contre le sien puis, enfin, tout son être. Elle l'attendait patiemment, de toute sa splendeur offerte. Aujourd'hui, son vieux rêve d'adolescent s'était incarné dans ce corps : il avait enfin rencontré la femme de sa vie.

Il s'approcha, lentement, se déshabilla, et s'étendit à ses côtés. Délicatement, il frôla son visage, glissa sa main le long de son corps, s'arrêtant sur sa poitrine, son ventre, son sexe. Le velouté de sa peau résonnait comme un appel : enfin il la pénétra, et se sentit immédiatement aspiré dans un univers sensuel et émotionnel inconnu jusque-là.

Puis il se rhabilla, en la contemplant avec amour. Aucune femme ne l'avait jusqu'alors comblé ainsi. Il embrassa ses paupières, ses lèvres, remonta le drap sur elle, et consulta sa montre. Zut, il était en retard, sa femme allait encore geindre. Il l'interrogea du regard : oui, elle serait fidèle au rendez-vous demain.

Bon, là, il était vraiment temps de s'activer s'il voulait éviter les ennuis. Il referma d'un geste brusque le tiroir et sortit de la morgue.