Quand j'étais enfant

Quand j'étais enfant, je n'avais pas de peau, j'étais à vif. Les coups me pénétraient et s'imprimaient au plus profond de moi, me parsemant de blessures purulentes et de bleus persistants. Alors, j'ai construit une muraille, pour me protéger. Je me suis enfermée dedans, regardant l'extérieur d'un œil ironique : allez-y, essayez donc, je suis désormais impénétrable ! Et je ricanais devant les vains assauts. Les combattants se fracassaient contre mes fortifications.

Et puis j'ai grandi. Mais j'ai perdu la clef. Et depuis, je n'arrive plus à ouvrir ma porte. Je reste cloîtrée, prisonnière de mes défenses.

Parfois, parfois seulement, je parviens à entrouvrir une issue secrète, à dégager une voie broussailleuse. Me voilà dehors, comme il fait bon ! Mais les flèches pleuvent presque aussitôt, éclatant mes cicatrices qui n'ont jamais pu sécher à l'ombre de moi-même. Je cours me réfugier derrière mes barricades et m'écroule. On ne m'y reprendra pas.