Les poètes guerriers

Aux très anciens temps de combats, d'étripailles, de curées, nos chansons défiaient vos coups. Nous étions debout, insensibles à vos fureurs, vos haines, à vos pauvres armes : d'estoc ou de taille, peu nous chaut.
Les mots perçaient les crânes plus sûrement que votre acier grossier : chants, mélopées, imprécations, mauvais sorts ont glacé plus d'un guerrier, retrouvé livide dans le noir de l'armure, et la pourpre s'écoulait de ses yeux, révulsés d'avoir su notre puissance.

Aux très anciens temps où les femmes faisaient trésor, cachées au profond des châteaux, terrées muettes dans les secrets souterrains, pour s'attacher leur âme il nous fallait tous les charmes de notre art, douces phrases, murmures, et la musique, les notes subtiles qui enroulaient des chaînes tout autour de leur cœur.
Bien mieux que chefs de guerre, assauts, épées brandies, au plissé de nos capes se prenait leur sourire, nos formules et nos rimes tiraient bonne fortune, princesse, reine ou porteuse de haillons. Le diable guidait nos vers, l'émoi de leur corps était notre sésame, luxure, jouissance, notre honneur leur déshonneur, à vous ravir mes belles, à ne pas vous revoir.

Aux très anciens temps où la terre était libre, quand les chemins s'ouvraient du feu de l'épée, que les rivières se passaient sur les corps entassés, qu'une halte faisait ville, nos royaumes s'édifiaient sur l'étendue de vos peurs. Nous allions, où bon nous semble, et nos amis furent barons, ducs ou princes, nos ennemis fumier pour engraisser nos champs. Magnanimes, à un courbé vassal nous laissions nos donjons, nous poussions vers d'autres sans limites, seigneurs tout puissants de notre liberté, rois sans terre, sans peuple, et sans égal.

Poètes guerriers,
nous marchons depuis que le temps est temps,
et notre trace est votre sang.
Bien après la mort du dernier enfant de vos enfants,
notre ombre couvrira le monde,
et retentira encore, aux étoiles, notre rire.