Lone some.

Elle danse pour elle. Elle ne le sait pas, ou ne s’en soucie pas. Elle passe, allumant les regards. Ils ne s’allumeront pas toujours, elle ne le sait pas, ou ne s’en soucie pas.

Elle est, simplement. Les autres sont un décor qui, un jour, prendra le dessus. Le sait-elle, s’en soucie-t-elle ?

Elle ne parle plus. Elle marche, son silence la pousse en avant, tranchant une foule qui ne la regarde pas. Elle le sait, s’en moque.

Quand le jour est venu, elle était déjà seule. Depuis si longtemps. Elle ne savait pas qu’elle le savait.
Qui s’en soucie, moi ?