Amour à tous les laitages.

C'est reparti pour la Saint Valentin ! Ils vont nous gonfler, les fleurs, les zamoureux, va falloir se barbouiller la cervelle de rose pour rester tendance, glamour. Glamour, glas de l'amour.

Mon cœur à moi il n'est pas rose, il est bien rouge et bien noir, avec des veines et des artères encrassées qui pompent ce qu'elles peuvent, genre machine infernale de série Z. Rien à voir avec les mièvres commercialités qui nous bassinent au refrain de l'amour à crédit.

Et dire qu'une fois encore on va voir se former la grande queue des faux-derches devant les fleuristes, voyons, trois roses rouges, ça devrait lui aller à Méméne, j'en ai raqué neuf pour Natacha mais je la baise trois fois plus. La course au repas fin, en tête à tête, pourquoi qu'on ne sert jamais deux belles têtes de veau pour un tête à tête, avec du persil dans les naseaux pour se rappeler ses dessous de bras pas nets ou les trucs verdâtres qui lui collent aux dents les soirs où l'alcool le rend entreprenant ?

Je gerbe Saint Valentin, j'aime encore mieux m'offrir une belle paire de gants Mappa roses pour une branlette toute en tendresse, au moins je suis sûr que ça viendra du fond du cœur, le mien, qui est rouge et qui est noir, sujet aux sautes d'humeur, mais qui ne doit rien à la chirurgie du marketing.

Fais semblant d'être aimé
ou va pointer aux Putes du Cœur,
quitte à t'auto-expédier un E-mail parfumé
pour masquer l'odeur de merde
qui flotte, tenace,
sur tes médiocres roucoulades.