Sur la maladie

En ce moment, je suis malade. Pas une de ces maladies à l'issue dramatique, qui suscite compassion et frayeur dans le proche entourage. Une sorte d'angine, en fait. Je ne sais pas si vous avez déjà essayé de vous faire plaindre avec une sorte d'angine, mais c'est très difficile. Plus qu'avec le cancer ou le sida, j'imagine. (Je suis conscient que l'enjeu n'est pas le même : Hervé Guibert a écrit de très beaux livres où il parlait de son sida. J'aurai du mal à en faire autant avec mon angine). Toujours est-il que tout le monde se fout d'apprendre que j'ai des picotements dans la gorge, des courbatures partout. Je l'ai amèrement constaté, pas plus tard qu'hier, lorsque j'ai voulu montrer mes amygdales en feu à ma collègue. Face à une telle perspective, elle a eu un brusque mouvement de recul, qu'elle a maladroitement camouflé en réflexe prophylactique. Puis elle a changé de sujet, comme si tout cela n'avait strictement aucune importance.

J'aurai bien la solution de téléphoner à ma mère, mais elle va me dire d'aller chez le médecin. Ou pire, elle va me proposer de venir préparer à manger. N'y pensons plus.