Lisa

La rivière grise glisse en manteau plissé
Pas d’arbres.
Les grands oiseaux noirs, claquent. Froid.

Lisa

Les terres brunes lacérées le soc planté au flanc.
Le vent glace et ne courbe rien.
Racines arrachées ne nourrissant plus. Jamais

Lisa

Le ciel se pèse, lourd et coupant.
Blanc, opaque, assassin.
Le jour attend la nuit, complices pervers.

Lisa
Oh Lisa !
Souris moi.