Inspiration/expiration

Il pleut,
C’est « plic » sur mon bras.
Une grosse goutte écrasée,
Je l’étale du bout du doigt.
Je lève le nez vers le nuage bas,
Mais rien ne vient et je reste là,
Déçu, avec un peu d’humidité sur l’avant-bras.

Non, finalement il ne pleut pas.

C’était sûrement un beau poème qui s’évapore là.