Début et fin, le reste je m’en fous

Vingt cinquième clope.
La dernière.
Mes bronches râlent.
Le vin âcre fait une bouillie chaude qui me brûle les entrailles
Je pue et ne sens rien
Je meurs et ne regrette rien.

Rien qu’un petit canard jaune
Avec lequel je jouais dans ma salle de bain.