La panne

Longtemps il avait espéré vivre de ses écrits, non par vanité personnelle mais par le désir de faire deux repas par jour en évitant l'usine ou les bureaux.

Le petit clin d'oeil d'un sujet qui passe et voilà notre écrivain qui frémit. Il prend la plume qui s'anime sous la main agile de son esprit créateur. Il compose sans peine en puisant au fond du cœur les mots qui forment des textes vibrant de peurs incertaines et de bonheur infini. Son inspiration semble sans limite (ce qui rend son éditeur plus que joyeux).

Et pourtant, aujourd'hui c'est la panne.

Sa corbeille regorge de feuilles froissées. Il est d'humeur massacrante. Il invective sa plume qui, jusqu'alors ne l'avait jamais trahi. Il se lève, se dirige vers la fenêtre, plonge son regard dans l'agitation de la rue. Rien, rien ne vient. Il boit une bière. Un petit coup de Ravel pour retrouver la magie des mots sur les notes du Boléro. Rien. Il tourne , tourne et finit, désabusé, par se rasseoir.

Il prend sa plume, une feuille blanche et recommence à écrire :
- Monsieur l'inspecteur des impôts, je viens solliciter...