Le dernier tonton

Face au miroir, elle découvre une nouvelle ride.
Les années ont durci ses traits,
Les sunlights ont asséché sa peau et le maquillage peine à embellir le temps passé.

Ronsard me célébrait du temps…

Non, d’un revers de la main elle balaye cette image récurrente.
Elle a fini par haïr cette féminité symbole que son public a désirée pendant tant d’années,
Eternellement amoureux de celle qu’elle avait fini par détester.

La mort affûte sa lame au vent de sa déchéance.
Elle n’a pas peur.
Elle espère que le moment venu, elle sera libérée de la dépendance de sa haine.
Le temps égrène les jours, désagrégeant l’écorce de son passé.

Son compagnon s’est éloigné d’elle comme sa jeunesse et son insolente beauté.
Il est parti. Il a fui cette femme qui meurt de ne pas s’aimer jusqu'au bout d'elle-même.

Un lendemain s’est levé sur sa dernière représentation.
Les survivants ont ouvert la machine à faire parler les morts pour la déshabiller de ce qui lui restait de merveilleux. Ils ont raconté ses mensonges, ses réussites et ses errances, réécrivant à l’envi le rôle de sa vie celui qu’elle n’a jamais joué trop préoccupée de se vendre à n’importe quel prix, juste pour entendre le public scander son nom.

Pfuitt, rectifié le monstre sacré !

Aussi ils pourront dire ce qu’ils veulent sur toi, parler de films de deuxième zone, de navets tropéziens et autre médiocrité de mauvaise compagnie. N’empêche que ça faisait du bien de pouvoir se marrer de tous tes petits riens qui vous ensoleillaient la tronche. D’accord ça volait pas très haut dans la sphère de l’intellect, mais les grands esprits qui aujourd’hui se et nous prennent le chou sont trop imbus de leur connerie pour reconnaître qu’ils n’étaient pas les derniers à se décrocher les zygomatiques devant tes yeux de cocker.
Alors, te bile pas,
Toi le potache qu’es parti flinguer les anges,
Quoi qu’on en dise,
Les gens préfèreront toujours les tontons au parrain … et c’est tant mieux !