Brouillard

Tandis que la ville se contorsionne, sa vie est suspendue entre parquet taché et plafond fendillé.
Elle est si vieille, tellement en rage de l’être.
Sa rue est en brouillard, l’opacité la gagne.
Sur un grand agenda sa vie ne s’écrit pas, c’est en vain qu’elle le scrute, il ne lui parle plus.
Neuf degrés sur la croisée ouverte, corps plié, elle pousse sa tête dans la blancheur humide pour dire qu’elle est là.
Une femme dans la brume est vivante à sa fenêtre, le monde doit le savoir.