Les lois du marché

Ils sont arrivés sur le parking à la tombée de la nuit. Il a coupé le moteur de la voiture.

- Voilà, c’est ici.

Un long bâtiment rectangulaire couvert de vitres glace.

- Mon bureau, c’est la deuxième fenêtre en partant de la droite.

Les mains accrochées au volant, il fixe l’endroit en silence.

« Bon, on y va ? » avait dit la fille.
Il ne répond pas. Elle souffle. La claque part sans prévenir. Il lui colle son index sous le nez.

- Je vais vous apprendre la patience, Mademoiselle.

- C’est pas parce que je débute qu’il faut vous croire tout permis !

- Vous croyez ça ? Laissez moi vous inculquer les lois du marché.

Il attrape la fille par les épaules, la force à se retourner. Elle hurle, se débat, mais les mains de l’homme agissent comme des tenailles qui écrasent sa chair, la contraignent à l’immobilité. Il arrache sa jupe et la prend par derrière en lui tenant la tête enfoncée dans le siège passager.

La fille étouffe, cherche de l’air, aspire les poussière du plaid. Elle tousse.

- Alors, on commence à comprendre ?

En prononçant ces mots, il jouit. Ca dure quelques secondes puis il s’écroule sur son siège. L’extrémité de sa cravate vient couvrir son gland. Il réajuste ses lunettes, démarre la voiture.

- Tu me déposes en centre ville. Et n’oublie pas les 150 euros.

- On avait dit 100.

- La gifle, c’était pas prévu.

- Tu apprends vite.