My Moody Valentine

" Dis quelque chose, putain, mais dis moi quelque chose. Quoi que ce soit. Je m'enferme aisément dans l'oubli, c'est la solution la plus rapide, la plus simple, une carapace, la petite couardise que tout recommence, encore. La petite mélodie a disparu, je ne peux plus la supporter, mais l'entendre vibrer au loin parfois remplit et régénère mes parts sombres et immobiles, ma stagnation amoureuse, rien ne se dresse vraiment qui ne te concerne. Les chats gambadent et s'amusent d'un rien, viennent se nicher et ronronner, invariablement, les merles et sittelles à l'affût dans les branches, et le gris de saison, l'espace bouché et malodorant, les jachères. Je te regardais souvent coucher tout ton être dans la réfection annuelle des futurs parterres et potagers, habitée alors par l'envie que repoussent et existent à nouveau les essences, les âmes volatiles, les herbes d'assaisonnement pour relever les fadeurs.
Le jardin achevé tu partais réparer des ailleurs, ton épanouissement dans les bienfaits provoqués. Mais tu rentrais, lasse, fatiguée d'avoir tant effacé tes profondeurs pour en combler d'autres. Il fallait encore arroser au crépuscule les tomates et salades et courgettes, avec l'eau du récupérateur, puis enfin, se poser et attendre les premiers bâillements, et la nuit et ses masques se déposait lentement sur l'ouvrage, et alors tu pouvais tout à fait t'oublier, le temps de quelques songes, intrigants parfois quand au matin ils tentaient encore de signifier. Tu n'étais pas belle et désirable, tu m'arrachais constamment des torrents d'empathie, des pensées blanches et tourmentées, des amours insubordonnés, mes seules véritables envies en rentrant, c'était te serrer contre moi, jusqu'à ce que tu t'en défasses, et que reprennent les mornes chants quotidiens de nos incapacités. Le potager productif et le jardin présentable, tu es partie à jamais là où rien ne pousse que l'on ait mis sur un balcon, entre les toits, les bruits furieux, le ronronnement incessant des énergies pauvres de la ville."