Eryn the 4th.

"...la vie te rattrape toujours. The moon is so really pale.
Trop connecté avec les quotidiens pour disparaître.
Nostalgique de cette vieille misère, quand je n'étais pas là.
Gourmand et ingrat. Les mots ne marchent plus, mais la guitare exécute.
Parce qu'alors je ne sais jamais où je vais, enregistrant des passages et des lignes.
Réécoutant, persuadé d'avoir à retravailler. Simulant en MAO les basses et les batteries.
Le chant viendra plus tard. Plongeant dans Photoshop pour défigurer d'anciennes images et en faire des couvertures d'album, de livre, des affiches de concert.
Voir les choses en grand, une toile en 4 par 3 et des collages, des redécoupages et des mots.
Dans ce grand appartement sur la rue piétonne, au dessus des caniveaux, sous les étoiles.
Les verres vides s'amoncellent, pur pragmatisme, rentabiliser au maximum le voyage jusqu'au recyclage, moins de carbone. You're living in a Fantasy. Distorsion aérienne, du sol au plafond.
Les micros et les cordes collées à l'ampli, et attendre, la laisser envahir l'espace.
June the ninth and I do love you too. June the eight and I did love you. 1982.
La putain de batterie sur Morning Bell... et du Porc au Caramel.
Eryn entrebâille la porte du bureau, "t'es tombé du lit ou pas encore couché ?".
Il est quelle heure et tu veux du café, t'as bien dormi, je t'aime, ça te dit d'aller voir Eugénie, elle bosse à partir de 19h, on aurait double Happy-Hour, ouais, ça marche, je me douche et on y va.
Main dans la main comme deux mineurs, en route pour les lumières tamisées d'un pub sur le mur duquel sont souvent projetés des concerts en entier de nos artistes préférés. Aux boissons s'ajoute le repas à l'étage, quand c'est qu'on retourne en Irlande, c'était bien Carrickmacross, quand tu veux, on s'aligne sur ton emploi du temps, écrire ici ou là-bas, moi je m'en tape... Je voudrais te prendre dans les chiottes de ce pub, tu te souviens, le serveur s'appelait Birdy."